Se va un poeta

Fruto de otra época convulsa- y cuál no lo es- , de cambios, unos previstos y otros que no estaban en el guión, servidor ha vuelto a descuidar esta bitácora. Algo consuela pensar en que ese puñado de valientes que sufren sus evoluciones con periodicidad, también aceptan generosamente esta circunstancia como algo propio del carácter de este despropósito digital.

Estaba preparando nuevos contenidos para el año que comienza cuando me he enterado de que hoy se nos ha marchado Ángel González. Para quienes no lo conozcáis, es uno de los pilares de la que se llamó 'Generación de los 50'. Poesía de marcada impronta social, hecha a fin de cuentas por personas que crecieron durante o inmediatamente despues de la Guerra (in)Civil. Poesía de compromiso. A su misma generación pertenecen Gamoneda, Gil de Biedma o José Ángel Valente.

Lo cierto es que vivimos en un país extraño. No voy a ahondar en el tópico de que si llega a ser un futbolista el que muere se para el país y todo eso. Aunque sea muy cierto y no pueda estar más de acuerdo. Pero he leído los comentarios en los foros acerca del asunto y me consuela leer las aportaciones de gente corriente, como el que suscribe. Por razones que no vienen al caso, servidor mantiene cierta relación con círculos poéticos. Y llegué a la conclusión de que no sólo los futboleros ni la prensa del colorín tienen arte y parte en que vivamos en un país en el que se admita la existencia de un 'poeta oficial', como lo fue José Hierro y lo es ahora Gamoneda, y listo.

Si la poesía es una afición de minorías, a mi modesto entender, también se debe a la excentricidad, al esnobismo y la petulancia de muchos poetas. Siempre he pensado que a los grandes de verdad los comprende todo el mundo. Machado, Biedma, Hierro, González, Hernández...

Pero bueno, no me gusta nada el aire de crítica que está tomando esta entrada, no está quedando como a mí me gusta. Lo de 'La Fortuna' es intentar aportar, proponer..

Yo os propongo un viaje a la poesía de quien fue, según él mismo y como recuerda hoy la prensa, 'larga y prematuramente adiestrado en el ejercicio de la paciencia y en la cuidadosa restauración de ilusiones sistemáticamente pisoteadas'. Para muestra, dos botones:

PORVENIR

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

MIENTRAS TÚ EXISTAS

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.